Poésies vol. 1, nº 3, pages 16-17

Exercices de séparation je ramasse dans un havresac tout ce que je trouve en moi et je pars. plutôt à la légère que sérieusement et je m’éloigne de moi de loin je tourne mes yeux et je vois comment les moineaux me picorent je vois comment me frappent les gouttes de la pluie je vois comment m’écrase un tracteur à chenilles des années 50. vu de loin par mes propres yeux j’apparais telle une boîte de conserve récemment abandonnée à la poubelle comme une église d’où tous les croyants se sont enfuis je suis comme une nuit de Saint-Barthélemy. je ris aux éclats de mon apparition jusqu’à ce que le rire se décolle de mes lèvres et part en vol revient sur ses pas s’approche de mon corps abandonné et lui demande : «n’ai-je pourtant pas oublié chez toi une clé rouillée?» (version française par Ioan Lascu)

Souvenir c’était l’automne. les éléphants transportaient en traînant dans la plaine déserte le cadavre d’un rêve énorme qui ressemblait violemment à un ciel endormi. j’ai soupiré. à ce moment-là tu es descendu du miroir et tu es entré dans mon cerveau avec ton tournevis en étoile tu m’as dévissé une à une toutes les émotions. ennuyé, tu les as chiffonnées puis tu t’es posté devant moi furieux et m’as flanqué une paire de gifles avec raison toi le frère de la nuit toi la fille et la mère du doute. tu as avalé la rue comme une aspirine tu as bu un verre d’eau et m’as demandé en te rudoyant des explications : qu’ai-je fait avec le déluge et les guides où sont les coups de la cloche pourquoi ai-je écarté la pierre tombale et pourquoi la mer est brûlée. je n’ai pas su quoi répondre je n’avais aucune excuse. je me suis penché sur mes rebords comme sur le rebord d’un abîme je me suis jeté mais je n’y suis pas tombé: le vide de l’abîme était toujours moi (Version française par Ioan Lascu)

Brève histoire de l’univers

j’étais celui qui partais en quatre sens simultanément
décidé à mettre du sel sur le cadavre du vent.

quelqu’un lisait page à page
le néant tout autour
des vautours blancs arrachaient les lettres du livre
et avec ces lettres se débattant à leurs griffes
ils passaient au-delà à travers l’obscurité en lambeaux.

à l’attente de la balle qui
expulsée depuis des millénaires
se rendait vertigineusement et sans faute vers moi
je confondais l’esprit avec l’esprit-de-vin

le coeur avec le nord
le ciel avec la terre

parmi les décombres de la mer
des hommes en uniformes noirs
traquaient le dernier son.
je voyais comme il mourait
sans pouvoir rien faire.

Le petit poème de la mort. Le commencement de Dieu

je ne sais pas si je suis mort. je ne sais pas si j’ai vécu. je ne sais pas si je suis né. je suis un amateur, un dilettante dans les choses de la mort. dans les choses de la vie. dans les choses du ciel. (je voudrais reproduire Dieu mais je n’ai pas l’oreille musicale – seul vient un poème cacophonique un rythme froissé une musique décapitée un vide dilaté. Dieu est plein de lumière. Dieu est la lumière même. une lumière insaisissable. Dieu est aveuglant et moi je ne comprends rien de lui je ne retiens rien de lui.) je hurle et je suis enterré dans le silence. ère de silence sur ère de silence se superposent au-dessus de moi. une petite vie dans un monde petit. un monde comme un point perdu parmi les fourmis qui paraissent géantes! c’est mon monde que je veux décrire, dont je serais le chroniqueur avec ses entrailles habitées par des soleils meurtriers et intraduisibles avec les lèvres brûlées dans le désert d’il y a deux millénaires.

Gabriel Chifu
Poète et romancier, G. Chifu est né le 22 mars 1954 dans la ville de Calafat, petit port du Danube. Il publie en 1976, un recueil de poésies À l’abri du cúur. A publié également aux États-Unis, en Angleterre, en Italie, et en Yougoslavie, etc., dans des revues et anthologies de poésie.
Il devient le rédacteur en chef de la revue Ramuri, en 1991. Gabriel Chifu a reçu le Prix de l’Union des Écrivains pour son roman Le Marathon des Vaincus ; et le Prix de L’Union des Écrivains pour Aux confins de Dieu.

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